Join the new world

[ENG]

Today, more than ever, I wish it were possible to travel between worlds. It is that today I think of you as hostage to a world that deserves you more, it is that perhaps that world recorded all your sighs when my absence did not sound in the immensity of your soul. Perhaps in a space without time, or in a time without space, your justice kissed my soul, so that my wickedness would limp and your goodness would illuminate mine, that which I know little about and that I secretly long for. If springs and autumns weren't three months apart, if silences and bursts of emotion gave the beat and the note so that two worlds are one, I would know what you knew. But music unites us between those axes that live and die, those where our gazes converge, so that dancing is living and living without dancing is carrying a soul in pain. I am a ghost if I only miss you, but if my soul kissed your justice and was sealed to sigh between conquests, missing you will be worth it.

If my soul kissed your justice, it is not a statement but a doubt, because there are kisses that are like whispers, those that drown so that they are not a whirlwind, encouraged, that they are just a breeze that convinces us that we dream and share desires . But you said it was the little things that made the big differences. I don't see the breeze hitting the note, or maybe I'm lacking in practice and can't recognize our song. I think I have forgotten.

I search among those who seek whoever dreams of searching among those who do not seek, knowing that it will be necessary to create among those who do not believe and believe among those who do not know how to create so that, searching among those who do not seek, mediated be the one conceived, and created be the one who dreams to search among those who do not seek, until those who seek shine and the crowds, of those who are there and being are not, dwindled, through which the roads pass without being the other way around. And if ethereal seemed so beautiful to become, let's not get stuck being out of place. That it does not seem movement, which is not because it does, but it is only as if inane allows itself to be, obstructing the synergy of the sublime.

Today I am tomorrow, that one who advances to what has not been manifested in the path of history, and I am the stone on the path that does not distinguish between forward and back, but I am more than I am there when what I always wanted was to be in the ignition that gives me synergy when I don't know if I want synergy or synergy wants whoever is for me to be or to be there.

Then I realize that it will have to be parallel to the story that already is and will be but had already been. And that there are cycles of one and cycles of cycles that circularly maintain the line that, because it is a straight line, is colored to give the appearance of curves in its unique culture that is thought to be revolutionized in all its returns.

And the problem that in the end seems to be the root of my delusions is that living together is as difficult as giving up going yourself in the first place, for which you have to be dazzled and then it will be possible.

And the roads pass through the people, or perhaps it is the other way around, the wind does not know or say but neither can it lie. And I lie, with a third person pronoun, when he feigns silence, screaming at his soul, because again he saw her and again he felt something. Song that neither ends nor begins, that tastes like winter rain.

In his belly a "why?" deep cove, while singing to the wind songs without words, because they are words that speak of her. Like her, he flees from that encounter, screams ten to his soul so as not to shout her name, to forget that he saw her. And he asks himself: "Answer my heart, is it loneliness, if you don't feel the palpitation of the song of each day that ends in a sigh?!"

A failure, the walking promise that promises to be broken, promises to procrastinate, prolonging the masochism of survival. A game and a life in suspense. A wink at a paper flower.

Sometimes we, stuck in a way of thinking, are that ether that is out of place. Yes, all movement is relative to anything else, and we are left out because of the absolutes that we justify to death and never question. And the truth is that nothing is new, but everything flows, everything moves. And in times of change, everything moves at breathtaking speeds. Some go with the flow, others advance to what has not been manifested on the path of history, and others are a stone on the path. If everything spins, those who go backwards will meet those who go forward.

No, there is no sign of variation, the history that was lived in parallel, due to yesterday's distances, was that movement relative to anything, to another movement, but in the distance, they were different stories, different realities. Cycles happening, dressed in the colors of each culture. Human beings naming events in their history. Details, details making big differences when they were still far from meeting. Today, they all come together, what is above is lowered by gravity, falls under its weight. And the obstacles end up being details, which you want to get out of the way, a cultural revolution, a courtship or a marriage. That in the eyes of some, in the eyes of others it is something important. Living together is as difficult as giving up going yourself in the first place.

A delirium overwhelms him:
I will be a pirate, a dreamer with the role of murderer; after treasures, women and wine. So many times I will flee from destiny, even if it says, "Without consensus, or suspense, I will reward no one." I will never sell what I think I will be a pirate, wielding my sword in my sea, king of archipelagos, legends and myths.

Already in his solitude, he is where everyone has been. In the finite great marketplace of Babylon, how far?

He went out for a walk. Yes, one can get to the point when writing becomes a ticket to being circumstantially bipolar. He went out to feed his ego with superfluous conversations until he made himself sick and thought he was a dog marking territory. He went through the center of a city that sometimes asks to be a town again. With its folkloric disorder that does not prevent both man and hominid videns from being proud of it.

He made the return and found a memory, a person. In his solitude and in secret it would be a pleasant memory. But mistakes in between, he lowered the brim of his cap and continued on. Another of so many reciprocated indifferences. There are days when his label of one contestatory can be sniffed out, he calls it sanity. Sanity, a religion with which he may not even take communion even though he pretends to do so.

Sometimes, when he has to fight against himself, it occurs to him to fight against the world so as not to have to face himself ...

He is stubborn, because the world is also stubborn, because the idea of ​​predestination to a love is also stubborn. Will not two souls always be two? Cupid's arithmetic doesn't matter if there's half a ship to board. It is called "The Shipwreck" the half ship that does not reach a whole. He is the captain of "The Shipwreck". He tackles it to avoid drowning on dry land. "The Shipwreck" is only words without ideas, and ideas without words, that is why it is only half a ship and not a whole ship; half an asshole, isn’t he? It is the option to escape to an emotion that is sometimes not seared.

He goes down the street, fleeing from himself, to which a spontaneous escape step is a wink at a woman, a lady, perhaps a well-preserved grandmother. He is not understood, he enjoys himself a second. It's not a common outburst for him, but he likes it. Soon a memory makes him uncomfortable with the feat, besides the formality of the presentation of his recent victim. He reaches into his pocket and takes out his wallet, and from it an old paper. It is the memory of what was a consolation, more than his conscience, but a memory has no place in his sanity that is not distorted at will. The paper reads:

“Do not discover your face, angel of the night, for the mystery does not bring compromises. But keep wrapping me in caresses.
Whisper me to sleep and a sigh, Without my ear knowing your name; for the mystery does not bring compromises.
Sing like I've never heard, And go silent when I find my feet. If I go or you go, I don't know.
The mystery does not bring compromises. Goodnight! A kiss and suspense. A secret kept until the end.
And who knows? Tomorrow, maybe ... Once I find my feet? The mystery brings no compromises. "

One more step, one more doubt and words that do not make sense. His feet move, two steps here, three steps there, a loss. You don't wonder what the route was, you can't. Unbreakable silence, the decision made led him to inertia, and the silence that burns him is only the consequence. He walks around, convinced that he is going somewhere. Only a hybrid sigh is coming, the kind that are not relief or nostalgia but both at the same time, with the strength to defeat that silence, or at least it seems that way.

Silence holds many secrets. In silence the decisive battles, the main ones, are fought. Is silence that good friend you must sacrifice? It is like a son, but it is silence. Is silence latency or procrastination? Sometimes that silence is like noise, or perhaps you were sold noise with the name of silence and you have once again been fooled by a disguise.

When the battle was verbal, in his head, it was because he was only a spectator from his trench, waiting for the moment to act when the battle came to him. Silence, on the other hand, is when you are in the front line of battle, and you did not expect to see the cruel face of war. A best friend, who despairs and mortifies you? It burns him, and soon he does not know if it is him, he does not know if he is strong or if he is weak, he only knows that by staying alone he would die tomorrow.

But he is not alone, silence accompanies him. Sometimes it is the only friend left to say things to your face. That’s all it’ll do, eventually another friend will also do the same. Soon he does not know if he is silence, or is sigh, or is fire.

So he continues, he walks as one who changed naivety for illness and preserves the virginal of many first times, which have already been and return, by the grace of the one who moves the strings. Unfortunately, he sometimes thinks ungratefully about so much goodness bestowed on his disgusting existence. He walks around hoping to find a dying delicacy, something to delight his sense of taste, something to delight his sense of sight, something to delight his sense of stupidity.

He walks, remembering that in the world there are those who dream for themselves, those who dream for a few, and those who dream so that everyone dreams together. He walks, remembering that there is no better religious than the one who finds what he is not looking for and that the fool's liturgy is to close the doors to the council.

He walks, remembering that the best lie is the one that seems true. He walks, remembering that the spiritual exceeds the natural and, therefore, it is not governed by the same laws. He walks, remembering that if all ideas are spheres and are large, the appreciation that can be had of them is only what is seen from the perspective with which it is seen, that it defines a reality but does not clarify a truth, that it which is seen of the idea is relative, but the idea itself, in its complexity and integrity, can be on a higher plane as absolute.

His big problem is to walk remembering and forgetting, that is why he did not learn to walk with company. He forgets the dates, the rules, the instructions, the feelings, the details, his personal care, the protocols. He forgets everything, because he forgets that he is a spirit, and not an artist or a bohemian. He forgets to fight against himself, against his forgetful self. He forgets so to survive instead of live. He forgets because forgetting is a defense mechanism.

Sometimes when he has to fight against himself, it occurs to him to fight against the world so as not to have to face ...

Tick, tock, tick, tock, tick, tock ... Everyone remembers Peter Pan but nobody remembers poor Captain Hook . Tick, tock, tick, tock, tick, tock ... I'm late said the rabbit ... Tick, tock, tick, tock, tick, tock ... It was twelve o'clock and the prince only had a glass slipper half the way up the stairs ...

Tick, tock, tick, tock, tick, tock ... And it was evening and morning one day ... Tick, tock, tick, tock, tick, tock ... The crowd was waiting , the executioner sharpened the weapon and when the time came in town there would be a beheaded. Tick, tock, tick, tock, tick, tock ... The sentence that you must fulfill is that you will not know how long in years you should hear a tick, tock. Awake!

It is possible that perhaps, probably, it could be perhaps that randomly one can think uncertainly about the factuality of the hypothesis that disturbs my madness. And the overwhelming proof of my delusion is that I do not remember their names or surnames, or if I got to know them, or if I am satisfied that they are unknown to me. Yesterday was a yesterday that can be separated from tomorrow, and he will forget, if he must, as with himself always... Double one please!

[ESP]

Hoy, más que nunca, quisiera que fuera posible viajar entre mundos. Es que hoy te pienso rehén de un mundo que te merece más, es que tal vez ese mundo llevó registro de todos tus suspiros cuando mi ausencia no sonaba en la inmensidad de tu alma. Tal vez en un espacio sin tiempo, o en un tiempo sin espacio, besó mi alma tu justicia, para que cojeara mi maldad y tu bondad alumbrara la mía, esa que poco conozco y que secretamente anhelo. Si primaveras y otoños no tuvieran tres meses de distancia, si silencios y estallidos de emoción dieran el compás y la nota para que dos mundos sean uno, yo sabría lo que supiste. Pero nos une la música entre esos ejes que viven y mueren, aquellos donde nuestras miradas convergen, para que bailar sea vivir y vivir sin bailar sea cargar un alma en pena. Soy un fantasma si solo te extraño, pero si mi alma beso tu justicia y fue sellada para suspirar entre conquistas, extrañarte valdrá la pena.

Si mi alma besó tu justicia, no es un enunciado sino una duda, porque hay besos que son como susurros, de esos que se ahogan para que alentados no sean un torbellino, que sean solo una brisa que nos convence de que soñamos y compartimos anhelos. Pero dijiste que cosas pequeñas eran las que hacían grandes diferencias. No veo que la brisa dé la nota, o tal vez estoy falto de práctica y no puedo reconocer nuestra canción. Creo que la he olvidado.

Busco entre los que buscan a quien sueñe buscar entre los que no buscan, sabiendo que será necesario crear entre los que no creen y creer entre los que no saben crear para que buscando entre los que no buscan mediado sea el concebido y creado sea el que sueña para buscar entre los que no buscan, hasta que brillen los que buscan y mengüen las multitudes de los que están y no son, por los que pasan los caminos sin ser al revés. Y si etéreo parecía tan hermoso devenir, no quedemos estancados quedando fuera de lugar. Que no parezca movimiento lo que no es ese es porque hace, sino que solo está como que inane se deja estar, obstruyendo la sinergia de lo sublime.

Hoy soy mañana ese que se adelanta hasta lo que no se ha manifestado en el camino de la historia, y soy la piedra en el camino que entre adelante y atrás no distingue, pero soy más que estoy cuando lo que siempre quise fue estar que es estado estando por el que está en la ignición que me da sinergia cuando no se si sinergia quiero o sinergia quiere quien está para que yo sea o esté.

Luego me doy cuenta que habrá de ser siendo en paralelo la historia que ya es y será pero ya había sido. Y que hay ciclos de uno y ciclos de ciclos que circularmente mantienen la linea que por ser línea recta es de colores para aparentar curvas en su cultura única que se piensa revolucionada en todas sus devoluciones.

Y el problema que al final parece ser raíz de mis delirios es que convivir es tan difícil como renunciar a ir uno mismo en primer lugar, para lo cual hay que ser deslumbrados y entonces será posible.

Y pasan los caminos por la gente, o tal vez es al revés, el viento no sabe decir pero tampoco mentir. Y miento yo, con pronombre de tercera persona, cuando finge silencio pegando gritos al alma, porque otra vez la vio y otra vez algo sintió. Canción que no termina ni comienza, que sabe a lluvia de invierno.

En su vientre un "¿por qué?" cala profundo, mientras le canta al viento canciones sin palabras, por ser palabras que hablan de ella. Como ella, huye de aquel encuentro, pega diez gritos al alma para no gritar su nombre, para olvidar que la vio. Y se pide: “¡Responde corazón si, ¿es soledad, si no se siente el palpitar de la canción de cada día que acaba en un suspirar?!”

Un fracaso, la promesa ambulante que se promete incumplirse, se promete procrastinar, prolongando el masoquismo de sobrevivir. Un juego y una vida en suspenso. Un guiño de ojo a una flor de papel.

A veces nosotros, estancados en una forma de pensar, somos ese éter que queda fuera de lugar, si, todo movimiento es relativo a cualquier otra cosa, y nos quedamos fuera por los absolutos que a muerte justificamos y jamás ponemos en tela de juicio. Y lo cierto es que nada es nuevo, pero todo fluye, todo se mueve. Y en tiempos de cambio, todo se mueve a velocidades sobrecogedoras. Unos van con la corriente, otros se adelantan hasta lo que no se ha manifestado en el camino de la historia, y otros, son una piedra en el camino. Si todo da vueltas, los que van hacia atrás se encontrarán con los que van hacia adelante.

No, no hay señal de variación, la historia que se vivió en paralelo, por las distancias de ayer, eran ese movimiento relativo a cualquier cosa, a otro movimiento, pero a lo lejos, eran historias distintas, realidades distintas. Ciclos sucediéndose, vestidos de los colores de cada cultura. Seres humanos poniéndole nombres a los sucesos de su historia. Detalles, pormenores haciendo grandes diferencias cuando estaban aún lejos de encontrarse. Hoy, todos confluyen, lo que está arriba lo baja la gravedad, cae por su peso. Y terminan siendo detalles los obstáculos, que quiere sacar del camino, una revolución cultural, un noviazgo o un matrimonio. Eso a los ojos de unos, a los ojos de otros se trata de algo importante. Convivir es tan difícil como renunciar a ir uno mismo en primer lugar.

Le sobrecoge un delirio:
Seré pirata, soñador con el rol de asesino; tras tesoros, mujeres y vino.Tantas veces huiré del destino, aunque ese diga: "Sin consenso, ni suspenso, a nadie recompenso" Yo jamás venderé lo que pienso. Seré pirata, empuñando mi espada en mi mar; rey de archipiélagos, leyendas y mitos.

Ya en su soledad, está donde han estado todos. En el finito gran mercado de Babilonia, ¿hasta dónde?

Salió a dar una vuelta. Si, se llega al punto en que escribir se hace un boleto a ser circunstancialmente bipolar. Salió a alimentar su ego con conversaciones superfluas hasta darse nauseas de sí mismo y pensar que es un perro marcando territorio. Fue por el centro de una ciudad que a veces pide ser pueblo otra vez. Con su folklórico desorden que no impide que tanto hombre y homínido videns esté orgulloso de ella.

Él hacía el retorno y se encontró con un recuerdo, una persona. En su soledad y en secreto sería un recuerdo grato. Pero errores de por medio, bajó la visera de la gorra y siguió de largo. Otra de tantas indiferencias correspondidas. Es que hay días en que es olfateable su rótulo de contestatario, él le llama cordura. Cordura, una religión con la que tal vez ni el mismo comulga aunque pretende hacerlo.

A veces, cuando le toca pelear consigo mismo, se le ocurre pelearse con el mundo para no tener que enfrentarse...

Es obstinado, porque también es obstinado el mundo, porque también es obstinada la idea de la predestinación a un amor. ¿No serán dos almas siempre dos? No importa la aritmética de Cupido si hay medio navío por abordar. Se llama "El Naufragio" el medio navío que no llega a uno entero. Él es el capitán de "El Naufragio". Lo aborda para evitar ahogarse en tierra firme. "El Naufragio" es solo palabras sin ideas, e ideas sin palabras, por eso solo es medio navío y no navío entero, medio nabo su capitán. Es la opción de fuga a una emoción que a veces no está cauterizada.

Él va por la calle, huyendo de sí mismo, a lo que un espontaneo paso de la fuga es un guiño de ojo a una mujer, una señora, tal vez una abuela bien conservada. Él no se entiende, se disfruta un segundo. No es un arrebato común en él, pero le gusta. Pronto un recuerdo le incomoda la hazaña, además de la formalidad de la presentación de su reciente víctima. Mete la mano al bolsillo y extrae su billetera, y de ella un papel viejo. Es el recuerdo de lo que fuese un consuelo, más que su conciencia, pero no tiene lugar en su cordura un recuerdo que no esté desvirtuado a su antojo. En el papel se lee:

“No descubras tu rostro, ángel de la noche, Que el misterio no trae compromisos. Pero sigue envolviéndome en caricias.
Susúrrame hasta el sueño y un suspiro, Sin que mi oído sepa tu nombre; Que el misterio no trae compromisos.
Canta como jamás he escuchado, Y calla cuando encuentre mis pies. Si me voy o te vas, no lo sé.
El misterio no trae compromisos. ¡Buenas noches! Un beso y suspenso. Un secreto guardado hasta el fin.
Y ¿quién sabe? Mañana, tal vez… ¿Cuando encuentre mis pies? El misterio no trae compromisos.”

Un paso más, una duda más y palabras que no adquieren sentido. Sus pies se mueven, dos pasos aquí, tres pasos allá, un extravío. No se pregunta cuál era la ruta, no puede. Silencio inquebrantable, la decisión tomada le llevó a la inercia, y el silencio que le quema es solo la consecuencia. Camina dando vueltas, convencido de que va a un lugar. Solo un suspiro híbrido se avecina, de esos que no son alivio ni nostalgia pero ambos a la vez, con la fuerza para derrotar ese silencio, o al menos así le parece.

El silencio guarda muchos secretos. En el silencio se libran las batallas decisivas, las principales. ¿Es el silencio aquel buen amigo al que debe sacrificar? Es como un hijo, pero es el silencio. ¿Es el silencio latencia o postergación? A veces ese silencio es como el bullicio, o tal vez le vendieron bullicio con el nombre de silencio y ha vuelto a ser embaucado por un disfraz.

Cuando la batalla era verbal, en su cabeza, era porque solo era espectador desde su trinchera, esperando el momento de actuar cuando la batalla llegue a él. El silencio, en cambio, es cuando está en primera línea de batalla, y no se esperaba verle la cara cruel a la guerra. ¿Un mejor amigo, que le desespera y le mortifica? Le quema, y pronto no sabe si es él, no sabe si es fuerte o si es débil, solo sabe que quedándose solo moriría mañana.

Pero no está solo, el silencio le acompaña. A veces es el único amigo que le queda para decirle las cosas en la cara. Solo eso hará, eventualmente otro amigo más también hará lo mismo. Pronto no sabe si él es silencio, o es suspiro, o es fuego.

Así sigue, camina como quien cambió ingenuidad por enfermedad y conserva lo virginal de muchas primeras veces, que ya fueron y vuelven, por gracia de quien le mueve los hilos. Por desgracia, piensa él a veces ingratamente respecto a tanta bondad concedida a su repugnante existencia. Camina esperando encontrar un manjar en extinción, algo con que deleitar su sentido del gusto, algo con que deleitar su sentido de la vista, algo con que deleitar su sentido de la estupidez.

Camina, recordando que en el mundo existen los que sueñan para sí mismos, los que sueñan para unos pocos y los que sueñan para que todos sueñen juntos. Camina, recordando que no hay mejor religioso que el que encuentra lo que no busca y que el necio tiene por liturgia cerrarle las puertas al consejo.

Camina, recordando que la mejor mentira es la que parece verdad. Camina, recordando que lo espiritual excede lo natural y, por tanto, no se rige a las mismas leyes. Camina, recordando que si todas las ideas son esferas y son grandes, la apreciación que se puede tener de las mismas es solo lo que se ve desde la perspectiva con que se mira, que eso define una realidad pero no esclarece una verdad, que lo que se ve de la idea es relativo, pero la idea en sí misma, en su complejidad e integridad, puede estar en un plano mayor como absoluta.

Su gran problema es caminar recordando y olvidando, por eso no aprendió a caminar con compañía. Olvida las fechas, olvida las reglas, olvida las instrucciones, olvida los sentimientos, olvida los detalles, olvida su cuidado personal, olvida los protocolos. Olvida todo, porque olvida que es espíritu, y no artista ni bohemio. Se olvida de pelear consigo mismo, con su ser olvidadizo. Olvida para sobrevivir en vez de vivir. Olvida porque olvidar es un mecanismo de defensa.

A veces cuando le toca pelear consigo mismo, se le ocurre pelearse con el mundo para no tener que enfrentarse...

Tic, tac, tic, tac, tic, tac... Todos se acuerdan de Peter Pan pero nadie del pobre capitán Garfio. Tic, tac, tic, tac, tic, tac... Llego tarde decía el conejo... Tic, tac, tic, tac, tic, tac... Daban las doce y el príncipe solo tenía una zapatilla de cristal a medio camino de la escalera... Tic, tac, tic, tac, tic, tac... Y fue la tarde y la mañana un día... Tic, tac, tic, tac, tic, tac... La concurrencia esperaba, el verdugo afilaba el arma y llegada la hora en el pueblo habría un decapitado. Tic, tac, tic, tac, tic, tac... La sentencia que debes cumplir es que no sabrás cuantos años debas escuchar un tic, tac. ¡Despierta!

Es posible que tal vez, probablemente, podría ser quizás que al azar se puede pensar inciertamente en la facticidad de la hipótesis que inquieta mi locura. Y la prueba contundente de mi delirio es que no recuerdo sus nombres ni apellidos, o si llegué a saberlos, o si me conformo con que me sean desconocidos. Ayer fue un ayer desvinculable de mañana, y se olvidará, si debe olvidarse, como consigo mismo siempre. ¡Uno doble por favor!