La verdad sobre la verdadera verdad que es verdaderamete verdadera

Day 1,955, 23:05 • Published in Mexico Brazil • by encoree
Bueno ya que todos estan muy "honestos" y estan diciendo las verdad, pues quiero contar una verdad que es verdadera la cual es:
Quiero que este articulo llegeal top 5 con muchos votos positivos aun asi si no les solo dale un voto y ya, por el hecho de que estoy diciendote una verdad.
Y para que el articulo no se quede tan vacio pondre algun cuento.


SALVE DHOO

Él es fuerza, también desgaste, es núcleo, bueno, quizás ya no, es coloso, titán y Zeus, Olímpico nato, guerrillero de ciudad, sol en el agua y lágrima condensada en forma de corazón. Es campana en monte sereno, catana cuidada por el guerrero, óxido en las capas metálicas del tiempo. Es un dragón de escamas nevosas, un lago congelado en las orillas del destino, una hoguera prendida en la luna, un cincel de la escultura llamada vida. Es una pluma de las alas del dios, un rocío de esperanza, y la madera tallada con decencia. Un cometa galante y maduro, hay más camino recorrido por sus piernas que soles y puestas ahorradas.

Camina encorvado, no es la edad, son sus sueños cumplidos que pesan. Se sostiene en la tercera pierna que encontró entre unos contenedores viejos, el calor lo magulla, el frío lo duerme. Sus manos le duelen, el trabajo de mil y una jornadas le está pasando su factura, sus pies castañean, le es difícil a sus huesos andar como antes. Su espalda truena, las vértebras están en plena guerra.

Tiene más hoyos y costuras en su camiseta, que pliegues en el mapa perfecto de su rostro, unos cuantos pesos se asoman de su bolsa, los suficientes para comprar un pan y quizás un jugo en caja, de esos que son suficientes para satisfacer a un niño. Lo ven senil, lo creen inservible, quienes lo conocen pasan por sus costados creyendo que ya no ve y así no saludarlo, no obstante él los ve, si les aprecia le duele, si les desagrada se ríe automáticamente.

Cada mañana, muy temprano, incluso más anticipado que el sol, él se va a un viejo campo, y se sienta bajo un roble joven, ahí pasa horas y horas. Desayuna un pan blanco, almuerza rayos de sol y cena lo que alguien tenga la cortesía de obsequiarle.

Quizás sólo un pensamiento lo atormenta, mas ese pensar es suficiente para traerle el más profundo y enorme dolor que pudiera sentir a su edad. ¿Cuál de sus hijos le dará posada hoy?, un rinconcito techado para que el sereno de la noche no lapide sus huesos, quizás una cobija rota que tengan y tal vez un vaso de agua hervida para tomarse las pastillas que le dan en el centro de salud.

Su corazón obsoleto ya se había acostumbrado, sus hijos lo miraban como una carga, él los miraba como los seres más amados de su vida, ya no contaba a su viejita, ella se fue con su esperanza de tener una vida compartida. Creyó que uno de sus hijos se haría cargo de sus últimos días, cuánto erró en pensarlo, los meses anduvieron con prisa y para mantenerse a sí mismo alquilaba un cuarto de su casita, poco a poco sus inquilinos le usurparon su hogar y lo corrieron, pidió ayuda a sus hijos y sólo encontró pretextos.

Con la cabeza en alto se alejó de aquella casa que compró con sus esfuerzos, ahora anda mendingando por un poco de piedad de aquellos que cuidó hasta que pudieron valerse por ellos mismos.

Cada mañana se le puede ver en la roca, bajo el roble y en aquel campo de arena fina, con un pan, o un polvorón o quizás un mango. Todas las mañanas lo saludo, hoy no lo encontré, ¿a dónde habrá volado el abuelo golondrina?