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Orgull roig del barri obrer,
puny tancat i un estel roig.


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Sam se quedaba. Y sus compañeros también. Atrincherados dentro del primer piso de la fábrica, pensaban qué hacer. Jimmy, uno de los compañeros de trabajo, llamó desde el teléfono del jefe a su hermano, apodado Jazz. Él, hacía ya tiempo, estubo encarcelado por hacer volar con explosivos a un coche de polícias londinenses y un cuartel de Bristol.

Ahora necesitaban de su ayuda para poder salir. Dejaron todo el trabajo a Jazz, que hiciera lo que quisiese.

Pasaban las horas, y nada ocurría, dentro de la fábrica, Sam estuvo charlando con sus compañeros várias horas, otra cuántas jugando a cartas. Podían estar tranquílos, la polícia aún no había intentado entrar. El propietario estaba sentado en una mesa, al lado de los coches patrulla. Su cara de enfado se veía desde cualquier ventana de la fábrica.

Era de noche, cuándo se oyó un coche pasar por la calle. Jimmy miró por la ventana. Sí, era Jazz, y íba acompañado. Salió del coche, y un objeto salió volando de su mano. El suelo empezó a arder. El propietario saltó de la silla y se refugió en una pequeña calle. Su mesa y el coche estaban ardiendo. Salieron tres hombres mas armados con alguna indestingible arma de fuego. Dispararon.

Los chicos de Sam miraban desde las ventanas. Cuándo todo paró, solo cuatro hombres quedaban de pie. Jazz y sus sequaces. Se dirigieron hácia la puerta de la fábrica. Jimmy ya la había abierto y se avalanzó sobre su hermano. Una figura lejana se movía despacio y con un bastón, intentando seguir el ritmo de los otros cuatro. Sam lo miró. Enseguida supo quién era. Era él. Se lanzó sobre su amigo.

- Quise estar en esta fiesta, querido Sam - dijo el hombre.

Unos coches llegaron, eran mas amigos de Jazz. Subieron, y abandonaron la fábrica. La calle ardía. Se habían librado del patrón. Su lucha por un trabajo digno continuaba...