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http://youtu.be/WOH5SDub_wg

La paga por luchar es escasa. Avanzo junto a las líneas, sin disparar. No pagan por desperdiciar munición. Pero hay quien no lucha por dinero. Un par de tanques están arrasando todo en el sector. Supongo que tendrán sus motivos para esa matanza.

Me separo del cuerpo principal del ejército. Exploro las ruinas que ha dejado atrás la vanguardia. No espero encontrar nada, sólo aprovechar el tiempo hasta que el enemigo logre romper la línea.

Me quedo tras una pared que a duras penas recuerda la forma del edificio del que formaba parte. Hay un soldado enemigo al otro lado. No me ha detectado. Le observo.



Es joven. El uniforme de miliciano aun conserva el color, no puede llevar demasiado tiempo alistado. Está sentado. Tiene algo en las manos. Parece completamente ensimismado en algo. Es un cuaderno. Escribe.

Miro al joven guerrero con otros ojos. Le veo no con un uniforme de milicia, sino con un traje de negocios. Sigue sentado, tomando notas. Ya no hay escombros y muerte. La ciudad revive a su alrededor. Torres de cristal, parques, lagos artificiales. Gente hablando. Está creando una sociedad.

Sus ropas están ahora llenas de manchas de pintura. El bloc de notas se ha convertido en un lienzo. Está pintando un paisaje. No. Está pintando un futuro distinto. Está pintando su visión de la vida. Está pintando el plan de otro. Está pintando por el placer de pintar.

Ahora está descalzo en el parque, junto a otros tres jóvenes. Escriben rápidas anotaciones, y las leen con tonos musicales. Hablan distintos idiomas, pero se entienden. Ríen y conspiran secretamente para llenar la ciudad con versos anónimos.



El cielo se oscurece. Las torres se derrumban. Todo se impregna de gris. Un soldado se acerca al joven. Su uniforme está gastado. Se pone a su lado y sonríe. El joven habla con entusiasmo al viejo. Le muestra las anotaciones. El viejo le da una palmada en la espalda, aprobándolo.

Me muevo para escucharles. El joven ha anotado detalles de la batalla. El viejo le ayuda y le corrige las anotaciones. Le anima. Tiene un gran futuro por delante. El joven muestra su ilusión. Afirma querer llegar a ser un gran guerrero, y escribir sobre los conflictos. El viejo le sugiere abandonar la trinchera y lanzarse a la política. El joven se muestra modesto ante la proposición. Dice que es un camino que no se atreve a andar.

La batalla ruge, reclamándonos. El joven y el viejo corren hacia ella ilusionados, deseando mostrar su valor, combatir con sus hermanos. Puede que incluso tengan la oportunidad de ganar. Corren por un camino claro, bien marcado, que les lleva dónde desean estar.



Salgo del escondrijo. Creo ver senderos ocultos hacia el árbol de los poetas, hacia la colina del pintor, hacia el parque del innovador. Y otros senderos con destinos por nombrar. Se funden con el gris de la tierra. Veo un papel arrugado, dónde el joven estaba sentado. Lo cojo. Es un poema incompleto. Varios tachones furiosos lo cruzan.

Parece que ha muerto un poeta. Tal vez fue un suicidio. Tal vez un aborto.

La paga por luchar es escasa. Tiro el papel. No van a pagarme por un no-nato. Pero esos dos tal vez valgan unas monedas.

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[English]

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http://youtu.be/WOH5SDub_wg

Pay per fight is low. I walk along the lines , without firing . They do not Pay for wasting ammunition. But some people do not fight for money. A couple of tanks are destroying everything in the sector. I guess they have their reasons for the massacre.

I separated from the main body of the army. I explore the ruins left behind the vanguard . Do not expect to find anything , I just use the time until the enemy manages to break the line.

I stand behind a wall that barely resembles the shape of the building. There is an enemy soldier on the other side . He not detected me. I watch him .



He's young . The militia uniform still retains the color, he probably have been enlisted recently. He is sitting . It has something in his hands . It seems completely absorbed in something. It's a notebook. He writes.

I look at the young warrior with different eyes. I see not a military uniform , he wears a business suit . Keep sitting , taking notes. There is no debris and death. The city comes alive around him. Glass towers , parks , artificial lakes . People talking . He is creating a society.

His clothes are now stained paint . The notebook has become a canvas. He is painting a landscape. No. He is painting a different future. He is painting his vision of life. He is painting another's plan . He is painting by the pleasure of painting .

Now he is barefoot in the park, along with three other youths. They write quick notes, and they read it with musical tones. They speak different languages , but they understand to others. They laugh and secretly conspire to fill the city with anonymous verses.



The sky darkens . The towers collapse. Everything is impregnated with gray. A soldier approaches the young . His uniform is worn. He comes near and smiles. The young man speaks enthusiastically to the old man. He shows the annotations. The old man gives him a pat on the back , approvingly .

I move to listen them. The youngster has scored details of the battle . The old man helps and corrects the annotations. He encourages him. He has a great future ahead. The young man shows his enthusiasm . He wish to become a great warrior , and write about the conflict . The old man suggests to leave the trench and go to politics. The young man shows modest to the proposition. He says it is a path that does not dare to walk.

The battle rages on , claiming us . The young and the old run to it excited, wanting to show his courage, fighting with brothers. They may even have a chance to win . They run a clear path, well defined , that takes them where they want to be.



I come out of hiding. I see hidden paths to the tree of poets, painter to the hill , to the innovative park . And other paths to destinations to name . They merge with the gray of the earth. I see a crumpled paper , where the young man was sitting . I get it. It is an incomplete poem.

It seems that a poet has died . Maybe it was a suicide. Perhaps an abortion .

Pay per fight is low. I throw the paper. They will not pay me for an unborn. But maybe those two are worth some money.