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Num mundo hipotético sou um jornalista vulnerável. Neste mundo hipotético sou um veterinário balançando as minhas mãos por cima de mim, desocupando o espaço agora vazio entre mim e o chão da minha presença intrusiva. Daqui, em toda a plenitude reservada à luz da verdade, sou livre pra falar. O mais importante, sou livre pra escarnecer, incapaz de limpar as manchas do meu corpo ou os insultos da minha consciência.

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Felizmente, tal mundo não é o mundo onde vivo. Sou um veterinário, sim, e um fabricante de sabão. Mas ao menos sou um ou dois passos à frente da ralé e é por isso que sou intocável pela opiniao popular.

Ironia foi em tempos o canto de um pássaro que começou a amar a sua gaiola. Foi uma era que já passou, uma que implicava níveis extremos de ironia que ofuscavam a sinceridade e honestidade.
Através de meditações e rigorosa disciplina, ascendi a um nível de ironia tão incompreensível e inseparável da sinceridade que atropelo até a própria ironia.
Ironia deixou de ser o canto de um pássaro que começou a amar a sua gaiola, passou a ser a espada com que trespasso outros e a mim próprio

Vivemos num clima político tenso. A mente das pessoas estão ocupadas com políticas de coadopção, coligações bizarras e brutalidade conjugal. No entanto estes assuntos não me interessam. Não oiço o seu canto de sereia, porque quando nada é feito com verdade e honestidade nada pode ser equalitário.

Deixem-me dar-vos um exemplo: Trabalho e estudo ironicamente. É verdade. Quando os anos passarem e me entregarem o meu mestrado e olho para os meus amigos e familiares, vou sorrir e saber que todos caíram na esparrela. A piada sendo a minha sinceridade e interesse, O meu final de mestrado servirá como uma confirmação final de que estou acima de todos vocês em mente e espírito. Farei parte de um humor tão subversivo e sublime que apenas poderei abanar a cabeça paternalmente enquanto leio a minha cópia anotada ironicamente do livro Infinite Jest. Porque não absorvo a sua mensagem de ironia com um simples pensamento sério.

A minha vida é uma série de eventos irónicos. Durmo todas as noites para vos gozar, mas na verdade não durmo. Dormir é um acto sincero e honesto, é algo que faz parte do ser e refresca os sentidos, algo que mentes obscuras analisaram como sendo "total e completamente falso". Por isso mesmo que os meus olhos estejam cerrados e o meu peito se mova gentilmente com a típica marcha lenta das funções involuntárias, não estou a dormir. Estou simplesmente num estado de incoerência. Cada manhã acordo e bebo água enquanto sorrio, porque a ideia fulcral de beber agua é a de aliviar uma sincera necessidade biológica. A sede. Eu faço-o apenas por humor artístico. A ideia de sede é manufacturada da mesma forma com que é ultrapassada através do poder da ironia. Os meus dias ocorrem da mesma forma enquanto contemplo como é que ultrapassarei o meu próprio sentido irónico amanhã, tal como a minha profunda falta de interesse genuíno na minha vida.

Fiz o coito irónicamente. Mijei ironicamente para urinóis, sabendo que mijar-me nas sapatilhas seria o maior trolling aos meus sentidos de vergonha e constrangimento.
A rebelião contra esse nível de sub-ironia é a arma pela qual o meu ego clama. Vivo e respiro falácias e sarcasmo puro, um sarcasmo tão intenso que começou a incorporar-se na minha identidade. Podia dar-te centenas de exemplos de como me ultrapassei e ultrapassei toda a gente através do poder da ironia, mas este mundo cansa-me. Sinto-o como uma leve dor nos meus ossos, um pulsar nelvrágico no coração que me permeia a pele e suga a alma dos meus olhos. Sinto-me cansado, e apesar do meu cansaço sou capaz de falsificar os sintomas de verdadeiro iluminismo espiritual até ao ponto em que tudo deixa de fazer sentido. As tuas "compreensões" passam a não ser nada.

Morte é a condição final. É possível pará-la com o poder da humanidade, mas não conseguimos. O estado, a igreja e a ciência advogam que devemos aceitar a morte como uma verdade inevitável. Não posso contar muito sobre esse assunto pois estou para lá da morte. Há muito que larguei as grilhetas da carne em troca de uma t-shirt de 3€ da H&M (comprada com comentários sarcásticos e subversivos) e uns jeans da Bershka (com um piscar de olhos à empregada, mas mais a mim próprio quando engano toda a gente a pensar que quero calças), deixando para trás a claridade mental e física que espero que um dia me impeça de de agir genuinamente.

Suicídio traz consigo uma conotação negativa. Não gosto do termo 'suicídio' ou 'auto-flagelação', mas antes "transcendência". Enquanto levo esta lâmina ao meu pulso, rio-me de mim, lembrando-me como todos os "grandes" autores antes de mim se encontraram numa situação parecida. Os meus dedos provocam sensualmente a ponta da lâmina. Afagam-na como um pai afaga o seu filho.
Se tinham medo da morte? Não sei. Se sentiam um resquício de emoção ou desejo no momento, não quero saber. Porque a partir do momento em que tomar esta caixa de valium e cortar os pulsos na banheira, não sentirei nada mais que um bendito sentido de verdadeira dignidade, a minha transcendência apenas a minutos de terminar e a toldar-me o pensamento. Quando pensamos que sentimos, quando sentimos que a nossa existência é justicável, o verdadeiro gesto de compromisso à arte do esquecimento é a transcendência.

Adeus, e-mundo cruel.

Portuguesses está mal escrito

oh Jules isto está a um nível poético para lá do espectacular. ah e a correcção só no último comentário é de salientar 😃

Nasci com o dom de perder tempo

Olha que não 😉

A que site foste? 😃

bestgore.com

Ty

O artigo vale a pena pelos comentários do Jules..