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Ciudad Hidalgo - Región Costa Pacífica de México - México
8:30 GMT
2do Grupo de Desarrollo de U.S. Navy SEALs
5 meses antes del Inicio de la Guerra
Capitán Carlos Vásquez (Delta-Bravo-1)
Sargento Theodore "Theo-Man, a.k.a. The Agressive" Johnson (Charlie-3)
Sargento Andrew "Addiax" Touchie (Whiskey-5)
Misión "Taco Scroll"
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-¡Perímetro asegurado, señor!
-Copiado. Addiax, dile que ya puede irse.

Los dos soldados están en posición de agache apuntando con sus M4 con mira holográfica y camuflaje para desierto. Los tres, apenas bajaron del Little Bird, aseguraron el perímetro de aterrizaje. Ahora, Addiax se encarga mediante señas de brazo de indicarle al piloto que ya puede despegar.

-Roger. Iniciando salida. Nos vemos en el punto de extracción. Buena suerte, Delta-Bravo-1.

Rápidamente todos se posan en el suelo, en posición prona. Una vez la aeronave ha despegado, el revuelo de arena amaina y todo se ve más claramente.



-Odio México... Maldita arena...-dice Johnson escupiendo terrones de arena por la boca.
-Muy bien... Forward area: Clear. Ahora depende de nosotros. Andando, muchachos.

Los tres soldados han aterizado en suelo mexicano, más exactamente en una cordillera casi desértica. Abajo los espera la selva, y luego, el objetivo. Por supuesto, también estarán los hostiles allá. Normalmente, si estos tipos fueran soldados normales tendrían que bajar el cerro caminando. Pero no lo son. El trío hace parte de las Fuerzas Especiales de los Estados Unidos, son de las unidades de verdaderas fuerzas especiales. Ellos tienen buena tecnología y materiales para cualquier situación.

Así que rápidamente Johnson, Vásquez y Touchie comienzan a descender la montaña mediante la técnica conocida como rapel. 3 años de entrenamiento muestran sus frutos en ese momento. En unos 15 minutos están a pocos metros del pie de la elevación.

-Hora de bajar.

Se encuentran en la selva. El grupo ha estado en muchas partes; esta no es la primera misión. Han realizado operaciones en Colombia, Australia, Brasil, Alemania, Suráfrica, Rusia, e incluso han estado en el mismo México antes. Todo ha salido bien excepto la misión en tierras rusas donde de no ser por una equipo de rescate de fuerzas especiales extranjeras no hubieran salido con vida...

La selva mexicana es distinta a la de otras selvas del mundo. Hay árboles tupidos y densa vegetación, pero es fácil y cómodo avanzar entre ella cosa que no sucedería de igual manera si estuviesen, por ejemplo, en una selva brasilera. Sin embargo, existe gente que no sabe apreciar las diferencias...

-Otra vez la misma selva. Damn it, motherf...
-Theodore, si no dejas de quejarte juro que personalmente te llevaré a la capital de Michoacán y te pondré un uniforme de la Policía Federal...
-Lo siento, capitán.
-Sigamos caminando.

Theodore Johnson es sargento. 4 años en la fuerza y excelentes resultados. Anteriormente estaba bajo el mando de otro oficial, pero cuando Vásquez logró el ascenso a capitán y le fue asignado un grupo táctico, fue transferido al escuadrón. A causa de su físico, mal genio, y sus 8 medallas de oro en lucha grecorromana y boxeo en los juegos deportivos militares, se había ganado el curioso apodo de "Agressive". Otros por su fuerza, le decía "Theo-man". Otros, se regodeaban diciéndole "Theoman, the Agressive". Y él sencillamente les mandaba con toda su alma un "Go to the f*cking hell, sons of bitc*es".

Ocasionalmente, Johnson tenía estallidos de rabia. Pero Vásquez siempre estaba allí para recordarle que le podrían pasar cosas peores si por su culpa una misión se iba a la sh*t. Y para él, eso era más efectivo que si le inyectasen etorfina.

2 kilómetros más abajo tras marchar entre el verde de los árboles y el marrón de la tierra, se encontraban escondidos en un matorral mientras observaban detenidamente un pueblo.

-Bienvenidos a Agostán- dice Vásquez mirando desde sus binoculares las inmediaciones.
-Es Agostitán- le corregie Addiaz.
-¿Agostitán?-pregunta el capitán.
-No, espere... Agostitlán. Es Agostitlán.
-¿Podríamos bajar de una buena vez por todas y hacer esto, señor? Quiero salir de aquí cuanto antes...-dice impacientado Johnson.

Agostitlán, comparado con Ciudad Hidalgo vendría siendo un pueblito. No revestiría importancia: Algunas de sus actividades son la agricultura, la artesanía y alguna que otra industria y comercio... Definitivamente, los SEALs no vendrían aquí salvo para llevarse un souvenir de su estancia en México. La cuestión radica que en dicho pueblo se encuentra el cantón de armas de la Familia de Michoacán, principales narcotraficantes de la región. El arsenal se encuentra escondido dentro de un finca agrícola.

Pero, nuevamente seamos lógicos... Los SEALs no harían un viaje tan arriesgado para confiscar rifles de asalto y varias ametralladoras. Sería un gasto de tiempo, materiales, y un desperdicio de logística y recurso humano. Esas tareas perfectamente las podía hacer la Policía Federal de México, si es que tan siquiera esa tarea pudieran hacerla bien... O quizá la Marina mexicana... En fin, asuntos chicos de patio trasero. Lo que realmente provocaba esta misión eran ciertos hechos turbulentos que posiblemente sucedían en Colombia y que inquietaban a la CIA... Por supuesto, Emerick Smith quería mantener los asuntos mundiales bajo vigilancia del gobierno estadounidense.

Y curiosamente el mundo es tan pequeño, que los hechos sucedían en Colombia, la información la había aportado un informante desde España, y los documentos se encontraban en México.


-Estos narcotraficantes no se esfuerzan mucho en hacer buenas fachadas. No sé cómo alguien se creería que una simple finca agrícola tendría alambre de púas electrificado y ocho garitas con francotiradores en la entrada.

Addiax se ríe casi a carcajadas del comentario de su superior.

-Cállate, assh*le.-interviene Johnson a Addiax
-Cálmate, imbécil. No es mi culpa que nos hayan asignado este trabajito. Yo quisiera estar en el Bar Mitzvah de mi hermano ahora mismo...-responde el aludido.
_¿Te pedí que me contaras que eres un jodido judío?

Vásquez suspira profundamente y aparta los binoculares de su cara.

-Ustedes dos, se calman. ¿O acaso quieren que esto termine como igual que en Rusia?

Los dos abren los ojos y se calman inmediatamente. Por poco no cuentan la historia de cómo milagrosamente escaparon de Arkangelsk.

-Escuchen, sargentos. Según la mission briefing, cada 40 minutos un camión con un compartimiento trasero forrado con una carpa va cargado de productos agrícolas hacia la hacienda. Lo hacen para disimular el almacén de armas, pero eso no interesa. Debemos infiltrarnos en ese lugar. Hay un único camino que está a 800 metros de aquí, por ahí deben hacer su paso...



-Mmmm... ¿Volamos en pedazos el camión para distraer al anillo de seguridad de la finca?
-No, eso sería muy riesgoso, sargento Addiax. Johnson, ¿Tienes algunas tachuelas por ahí?
-Sí, señor.
-Muy bien, vamos a ver que tan infladas están sus llantas...

En 10 minutos, "Agressive" había esparcido tachuelas en la carretera de asfalto que atravesaba un grupo de lotes abandonados con algunas casas derruidas por la intemperie. Estas tachuelas estaban disimuladas casi a la perfección por una capa de arena que no revelaría su brillo metálico.

Los SEALs habían tomado posiciones y esperaban pacientemente el paso del camión.

-Camión avistado a las 1 en punto...
-Entendido. Quietos y aguarden en sus posiciones.

El automotor, tras dos minutos de movimiento, pasó por la fina de capa de arena en la vía. Inmediatamente comenzó a desacelerar mientras sus llantas emitían resoplidos: La trampa había surtido efecto. Ahora los granjeros y tres escoltas encapuchados tenían que descender del camión.

-Maldito coche viejo, no sirve para nada. ¡¡Díganle al patrón que compre uno nuevo!!- dice el granjero en un marcado acento mexicano.
-Cierra la bocota y arregla eso, pinche cabrón.-responde uno de los encapuchados.

Vásquez desde su escondrijo evalúa la situación y pasa revista al escuadrón.

-Supresores listos.
-Activados, señor.
-Colocados, señor.
-O.K., Esperen...


-¡¡No es mi culpa esta mi*rda!!
-¡¡O arreglas esto ya o por tu chingada madre que te meto dos balazos en la cabeza, pendejo!!!


-Wait...


-Mira joto, tu puedes tener esa fusca, pero antes de que me mates te vuelo los aguacates a machete!!
-No me busques gûebón, no me busques, indio de mi*rda...


-Aquí, Delta-Bravo-1 a Charlie-3, Ready?
-Ready.
-Whiskey-7, Ready?
-Ready.
-Let's do this...


Rápidamente, Theo-man sale de su escondite y en un parpadeo da de baja al primer guardia incrústandole un cuchillo en el cuello, en un devastador ataque con arma blanca. El segundo guardia, tras emitir un sonoro "P*to!!" toma su pistola, pero antes de que pudiera reaccionar Vásquez le propina un tiro directo en la segunda vértebra con su rifle. El tercer guardia había dejado de ser una preocupación desde hacía unos cuantos segundos debido a un tiro a la cabeza. El granjero atónito, aterrado y paralizado, cae de repente, noqueado por un culatazo en la nuca cortesía de Addiax.

-Área Limpia. Situación bajo control. Sh*t! El camión debe llegar en 15 minutos. Cámbiense rápidamente con las ropas que nos sumnistro Inteligencia. Yo seré el conductor. Addiax y Johnson, ustedes tomen el lugar de los otros dos escoltas. Addiax, esconde los cuerpos, y oculta al granjero. Átelo, no nos conviene que avise pronto que estamos aquí...
-En seguida, señor!
-Señor, estos tipos eran unos idiotas. Armaron esta situación teniendo todas las llantas de repuesto en el respaldo.
-OK, Aggresive. Mejor todavía. Cambia las llantas.

En 2 minutos, todas las tareas habían sido completadas y los SEALs con sus nuevas vestimentas se encontraban camino a la hacienda. 10 minutos después se encontraban en el primer punto de control, justo en la entrada, al lado de un portón gigante de roble. Un encapuchado, sosteniendo un G36C se les acerca.

-Identificaciones...

Addiax y Agressive ocultos en sus trajes de escoltas, muestran sus identificaciones sin mediar palabra. El guardia se limita a mirarlas y asentir.

-¡¡Que pasen!!

La barra de peaje se levanta y les permite continuar su camino, ahora están dentro de la hacienda. Vásquez conduce por una trocha que se abre paso en medio de sembrados de algodón y maíz, avistando las garitas a lado y lado del camino. Discretamente, imparte las órdenes que ejecutarán al bajarse.

Llegan a otro retén. Mismo procedimiento. La barra de peaje se levanta. Continúan.



Tras 5 peajes y revisiones de identificación han llegado por fin al Cantón Verde, una casa campestre inmensa, de muros y columnas verdiblancas. Detrás de la casa se ubica una plazoleta con dos graneros que cubren casi dos hectáreas de terreno, y una serie de bodegas industriales grisáceas, una detrás de otra.

-Aggresive, allá es...

Theodore mira de reojo las instalaciones. Los informantes dicen que los archivos se guardan en la bodega número 3. Le responde algo a Addiax.

-Señor... Hay un problema- comenta con disimulo Addiax al líder del equipo.
-Sí es entre tú y Johnson me tiene sin cuidado francamente- dice el capitán sin despegar la vista de la carretera.
-No es eso... Las bodegas... No tienen numeración.

Por el retrovisor. Vásquez arquea una ceja.

-¿Qué?
-Que no hay manera de identificarlas, excepto si le preguntamos a alguien.
-Oh, bulllsh*it...- susurra Theo-man.

El vehículo ingresa a un pequeño hangar. Antes que Vásquez pueda pensar en algún plan alterno, un operario y un guardia se aproximan y ordenan que se bajen.

-De aquí, González se encagará de todo... ¡¡González!! Tienes un nuevo camión aquí!! Ustedes ya pueden irse...-dice el hombre que custodia el recinto.

Pero los tres se quedan parados ahí. En parte porque no entienden lo que dijo el guardia, en parte porque no pueden irse sin la información. Addiax hace un intento.

-¿Dónde queda la bodega 3?- dice tratando de enmascarar al máximo el acento norteamericano.
-Después de dos bodegas al fondo...-responde el guardia.

Los tres dan la vuelta creyendo haber escapado. Pero el guardia encapuchado se exalta de repente y reacciona.

-Un momento... Tú no pareces de aquí... ¡No te he visto nunca aquí!... ¡¡Tú, dáte la vuelta!!- ordena el guardia mientras recoje su rifle, pero Vásquez sabe que no le conviene obedecer- ¡Date la vuelta, cabrón!

De repente, "Theo-man" saca de su cinto su M9 con supresor y calla al guardia de un tiro en el tórax y otro en la cabeza.

-Hostil abajo...
-F*ck... Sargento Johnson, eso estuvo cerca.
-Sí... -dice Theo-man recuperando el aliento tras su reacción providencialmente rápida- Addiax, esconde al tipo.
-¿Por qué debo esconder siempre los malditos cadáveres?
-Por que yo hice mi parte y lo neutralicé. Ahora has tu parte y ocúltalo.

Tras un breve momento, los tres salen del hangar, mientras el susodicho González entra a la ubicación.

-¿Oigan y Gómez?

Los tres se detienen en seco.

-Triple bullsh*t...-susurra Theo-man.
-Di algo, Addiax- dice el capitán con voz quedita.
-Eh... Eh... How do you say...?- tartamudea Addiaz y susurra en voz supremamente baja. Luego responde normalmente y nuevamente disimulando el acento típico de su nacionalidad- Está comiendo, creo...
-Pinche pendejo, siempre deja el trabajo a medias- dice el empleado mientras se monta en el camión y comienza a alejarse.

Otra vez, al filo de la navaja. Pero otra vez a salvo.

Llegar a la bodega 3 fue sencillo después de la indicación del ahora difunto guardia Gómez. Sin embargo, la puerta estaba bloqueada con llave.

-Ustedes dos, cúbranme, yo la abriré- ordenó Vásquez.

Addiax y Theo-man se pararon uno al lado del otro y haciendo gestos de conversación tapaban al capitán, quien estaba enfrascado en una escaramuza con la puerta, armado con una navaja suiza modificada. Tras un breve tiempo, pudieron entrar.

-Rápido, entren- djo susurrando- Johnson, cierra la puerta.

Por alguna extraña y fortuita razón, la bodega estaba sin mucho personal ese día. El sitio resultó siendo un almacenaje de archiveros de facturas de doble contabilidad, actas de formación de empresas fachadas, recados, clientes, acreedores, pasivos, activos, cartas y cantidades de reflectores colgando del techo para la iluminación. Los archivistas no dijeron nada al ver a tres simples guardias patrullando la bodega, era lo más normal y rutinario del mundo. Además no sospecharían que hubieran forzado la entrada, pues ciertos guardias tenían llave de acceso al lugar.

-¿Dónde está?
-Archivo 345B-G7

Les tomó 20 minutos encontrarlo pero lo lograron. Dentro de una gaveta azul, los documentos que necesitaban estaban dentro de un folio. Rápidamente y sin que nadie se percatara los tomaron y ocultaron entre sus ropas. Siguieron merodeando la bodega por 5 minutos más para no levantar alarmas: Era una inspección rutinaria del archivero y ellos simples empleados de la Familia. Luego se retiraron silenciosamente hacia unos espesos matorrales al final de la hilera de construcciones.

Seis kilómetros al este de aquel tramo había un claro: el punto de extracción. Una vez llegaron allí, Addiax y Theo-man hojeaban el dossier con documentos.

-CUidado con eso, sargentos. Es delicado. Here, Delta-Bravo-One, repeat, Delta-Bravo-One, do you copy me?

Una voz gangosa por la distorsión radial respondió.

-Copied you 5x5. Heading to extraction point. Await there. E.T.A.: 8 minutes.
-Roger that.

Aunque Vásquez había ordenado dejar en paz los documentos, se vio intrigado por una cieta risita malévola de Addiax y Theo-man. Generalmente, esos dos no se llevaban bien y se estaban ahora riendo extrañamente.

-¿A qué viene esa risa? ¿Esto es una traición o algo?

Aggresive sonrió más burlonamente.

-No, señor. Yo no sé español, pero Addiax un poco... Y por lo que me ha estado diciendo en esos folios hay información muy interesante acerca Colombia...
-¿Qué tan interesante?
-Dígamos que hay cierto tipo de agrupación religiosa, partidos políticos y hasta gobiernos extranjeros implicados en algo turbulento allá...
-Capitán, el último e😜residente de Colombia fue...
-Demon, o al menos algo parecido es su apellido, ¿Por qué?
-Creo que alguien va a recibir salpicaduras de sh*t y será judicializado si estos papeles se revelan...



DEACTIVING TRACKING GPS SYSTEM...
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