Leapșa literară - dust in the wind

Day 3,333, 11:56 Published in Romania Romania by direct x
Ambient muzical

M-am trezit ieri-alaltăieri și am constat că sunt singur. Mă gândeam la o leapșă literară așa cum am mai participat în trecut. și m-am gândit să scriu. Și mă uitam siderat la tastatură, mă gândeam cui să adresez următoarea leapșă, cum s-o încep, cum introduc personajele, cum? cum? cum?

Am decis să scriu simplu...

Vântul bătea sumbru. Opresc mașina în fața hangarului nostru... Deschid ușa hangarului. Cu greu o deschid. Un nor de praf mă înneacă. Parcă era mai mare și mult mai grea decât o știam. Încerc să mă echipez...Șterg de praf mitraliere și bazuci. Fiecare cu povestea ei. Erau odată niște momente în care lucrurile se defășurau ușor, foarte ușor. Acum erau grele.

În spatele hangarului cu echipamente de luptă, se afla o capelă mică, în jurul căreia erau o grămadă de morminte prăfuite.

Osama Bri Gadier scria pe crucea unuia dintre ele...Șterg să văd numele mai bine. El e. Alt mormânt prăfuit, alt nume, Free, merg un pic mai la stânga și văd mormântul lui Alcide, apoi pe al lui Ion, cutreier pe la toate mormintele, și-l văd și pe al meu.

Asta e o glumă proastă îmi zic...Eu nu-s mort. Eu sunt viu. Ok. nu mai pot duce lupte, mitraliere și bazuci ca altă dată, dar nu-s mort.
Mă duc în colțul cu cele mai letale arme ale noastre. Iau tocul Sheaffer în care îmi găsesc stiloul preferat. Un stilou de vreo 80 de ani, transmis din generație, arma mea letală.
Se uscase cerneala în el. Îl pun într-un pahar cu apă și caut să mă îndrept spre ieșirea din hangar.

Zgomot de elicoptere...Cineva urlă într-un difuzor.
”We had followed you moves, we built your grave. Do not pick that pen. Do not write. Otherwise you will die. Buy your packs, thus, everyone will be ok.”

Mă refugiez în hangar, și sun pe singurul care mai mișcă de aici: Mentalist de Bucovina... Man... ăștia vor să ne ia scrisul... Zgomot de mitraliere înfrunt, tabla hangarului e găurită sistematic de gloanțe, un șuvoi de metal străbate clădirea, mă fac mic, foarte mic, în spatele unui raft de metal, sperând că șuvoiul de metal să nu mă atingă. Iau stiloul din paharul cu apă și aștept întăriri... Praful se scutură și se reașează, gloanțe dansează în jurul meu, o lumină stranie plină de praf pătrunde prin sutele de găuri făcute de gloanțe...

Leapșa literară merge la Mentalist de Bucovina.