Nos robaron las historias de amor

Day 5,925, 18:57 • Published in Argentina Czech Republic • by Valky Vala


Descamisado a la revolución
se sometía se hería se arrebataría
y la sonrisa no la perdería.

El Llamado,
Aquel llamado a la memoria
Él no se imaginaba que sería un recuerdo
de madre de tía de hermana de prima de padre
sería uno más de quinientos
a cabeza agacha va yéndose al infierno,
las lágrimas de las jóvenes embarazadas
de los maridos
de los legales
de las enamoradas
de las infieles.

Verde fue el color de sus días
con el negro de la compañía
de una cueva
acompañada de fotos
de brújulas y horas sin pilas
de los dos y los veinticinco
llevó el parto sin parir un hijo
dejó viudas sin casarse
no dejó rastros de sangre.

La muerte en susurro vagabundeaba en una tierra desconocida
y aquellos días las enfermeras eran demasiado viejas
y los marinos lo secuestraron
le dieron comida y alojamiento
mientras que Roberto moría asfixiado
entre los fusiles de su hermano,
que lo empujaron al vacío
sus dieciocho ya cumplidos,
hubiera dado su alma por tener los diecisiete eternos
donde conoció a Estela en un malón
que la esperaba a la salida de la escuela
juntos de la mano hasta la parada del micro.

La negación, la mentira, el encubrimiento
dejó a Roberto sin Estela
aún esperan los chocolates en Puerto Stanley
son tres
para que no tengas frío
para que te endulce la tristeza
para que te enteres que no me llevaron los militares
para que sepas que sos padre.




Que sea un llamado a la revolución constante, esa que se hace con el lápiz, con la pluma.
 - Valkirya Vala