Crónica Pagafantástica con Invasión y Feliz Retorno
Espaugyl
La vida de un intrépido Corresponsal de Guerra no suele ser un lecho de rosas, pero lo que me ha acaecido esta semana me ha hecho aborrecer a esas flores y hacerme recordar que mi oficio no está exento de riesgos, tanto en el frente como tras las líneas, y menos cuando las tropas enemigas carecen de cierto vocabulario básico, como el verbo depilar. Me explico.
Todo comenzó cuando mis penurias económicas me decidieron por participar en el concurso que convocaba mi empleada Lantanique, un ser curvilíneo donde los haya, de andar felino y torva mirada sensual que puede hacer adjurar de su fe a un talibán para que haga la Primera Comunión, o que un señor de color (de color negro, se entiende) quiera hacerse del Ku Klux Klan tan sólo por complacer un aleteo de sus largas pestañas.
El concurso, como buena catalana, era por San Jorge, que inexplicablemente llaman San Jordi en memoria de un personaje local, de gran parecido a Sumsura, y que fue durante años presidente de una comunidad de vecinos de allí o algo parecido. El asunto pagafantil consistía en regalarle libros a Lantanique con dedicatoria y rosas, sin que esto condicionase a la convocante a dar premio alguno al participante si no lo consideraba ganador… lo que me hizo reflexionar sobre la posibilidad de montar también un “concurso” en el que se participase regalándome cosas, a ser posible gold, pero lo descarté por ser mi físico ligeramente menos atrayente que el de ella.
Las confusiones y los milagros de la evolución. De izquierda a derecha tenemos a San Jorge, después al precursor de la festividad de Lantanique y el sujeto en la actualidad…
Mis escasos recursos llegaban para el libro pero para la rosa no, así que tuve que decidir entre una última copa en El Bar o para la flor en cuestión, por lo que decidí obviamente lo primero y acudir a mi etílica imaginación después. Habiendo dejado a deber mucho más de lo que pagué, como viene a ser mi modus vivendi, llegué tambaleante a mi casa con la firme determinación de matar dos pájaros de un tiro y que Lantanique me aceptase en su casa como obsequio y algo más, ya que lo que rondaba por mi cabeza era disfrazarme de rosa, hacerme entregar en su casa, y que se rindiese a mis encantos varias veces consecutivas y en varias superficies horizontales.
Con un par de calzoncillos rojos en la cabeza, de olvidada procedencia y que atribuí a algún impulso bajo los efectos del alcohol, simulé los pétalos, me enrollé en una amarronada y mohosa alfombrilla de baño para simular el tallo, habiendo pegado previamente puntiagudos trozos semiderretidos de chocolate para simular las espinas, me envolví en celofán y me metí en una caja de madera que tenía en la puerta. Con mi móvil regateé y contraté muy baratito el servicio de entrega con el chino del barrio, que regenta un bazar, un restaurante, dos bares de tapas españolas, un par de talleres clandestinos de ropa y una empresa de paquetería. El hecho de que le dijese que le iba a pagar en unos días y el darle mi nombre auténtico, de desigual fama acreedora, creo que no le gustó mucho, pero confié en ser recogido y llegar a destino en unas horas para llevar a cabo mis apetitos lantánicos.
Yo soy el de dentro, el que está disfrazado de rosa para Lantanique
Ahora estoy casi convencido de que no le caigo muy bien al chino. En estos días la caja ha estado en varios aeropuertos internacionales, ha sido embarcada en un mercante malayo, vuelta a embarcar en un buque oceanográfico, conseguí salir aterido y semicongelado para descubrir que mi caja estaba mezclada con las del equipo de una expedición asiática al Polo Sur y finalmente he conseguido llegar a Lisboa, desde Macao, en un cargamento de felpa y otras telas, todas del mismo color y llenas de logotipos y escudos del Ejército de ePortugal. Por la tripulación supe que eEspaña había comenzado hostilidades contra esta gente y como el hecho de ser Corresponsal de Guerra nunca me ha proporcionado más seguridad que la que pueda tener una pompa de jabón en medio te un tornado, decidí intentar llegar a eEspaña sin llamar mucho la atención, tarea un tanto difícil estando como estaba aún disfrazado de rosa. En las bodegas sólo había esa extraña tela monocolor y con un buen trozo me hice un poncho, me puse uno de esos logos del Ejército de ePortugal, pegado con un chicle usado que encontré en el suelo a falta de hilo y aguja, y me adentré en las instalaciones portuarias lisboetas sin saber muy bien cómo iba a llegar a tierras patrias.
Me llamó la atención un barco de bandera brasileña del que desembarcaba un contingente de variopintos afiliados del Proyecto Sheldonista, fácilmente reconocibles por sus camisetas con la cara de Sheldon Cooper. Aunque no le encontraba sentido a aquello recordé que yo fui afiliado de ese partido, son cosas que ocurren en noches en las que hay más alcohol que sangre en las venas y alguien dice de hacerse un tatuaje en los genitales, otro quiere demostrar que sabe volar tirándose desde un quinto piso y en un alarde de estúpida valentía alguien dice que es capaz de hacerse miembro del partido con más gafe del eMundo, como fue mi caso, así que ni corto ni perezoso enseñé mi carné de afiliado y subí al autobús que los esperaba para llevarlos a eEspaña.
Nada más salir del puerto de Lisboa, pasando cerca de unas playas, quedé horrorizado con lo que vi, era escalofriante ver para qué querían el extraño cargamento de telas del barco en el que llegué, era la prueba de que aquella guerra era mucho más seria que otras veces, la prueba de que los preparativos eran de Guerra Total e inhumana: ePortugal tenía Armas de Destrucción Masiva (sí, con mayúsculas).
El Arma Definitiva de ePortugal, la toalla con el mayor poder secante y absorbente que la Humanidad ha conocido
Por el camino, en el autobús, no quise abrir la boca para no ser descubierto, ya que todos hablaban en gallego degenerado con acento selvático, por lo que era evidente que eran tan brasileños como el barco del que desembarcaron. Algo pude entenderles de que se presentaban a unas elecciones y yo asentía y reía con ellos como si me importase una mierda lo que querían hacer.
Llegando a la frontera se me encogió el corazón. Entre miles de bigotudos soldados portugueses, unos con faldas cual escoceses y otros no (los primeros con extrañas y pares protuberancias pectorales, todo hay que decirlo), observé a un valiente soldado español de pie en las trincheras discutiendo a voz en grito con un enemigo. Distraído como estaba no vio como un agente de la GestapoeRepublik, Hans para más señas, llegaba por detrás sonriente, le aplicaba la porra eléctrica y lo arrastraba entre convulsiones a su negra furgoneta… era elMengu quien con espumarajos en la boca aún conseguía mencionar a la madre de Halesisus y su oficio mientras a patadas lo metían en la furgoneta… otro héroe chocopunteado sin piedad, di gracias a eDios por tener a Hans distraído y no ser yo.
Cual perro de Paulov, en cuanto veo este furgón me entran ganas de sentarme en el inodoro durante el tiempo de quedarme muy limpio por dentro o de leerme “Guerra y Paz” varias veces
El autobús llegó presentando documentaciones falsas hasta territorio español sin problemas, yo bajé como uno más para no ser descubierto, rascándome la cabeza y el culo al mismo tiempo mientras masticaba un plátano, y en cuanto los perdí de vista corrí hasta El Bar, de donde no debí haber salido. Con el miedo en el cuerpo aún procedí a quemar mi carné sheldonista con la convicción de que tener una acreditación de un partido gafe pudiese ser la razón de la mayor parte de mis desventuras, por lo que procedí a afiliarme a algún partido donde la mala suerte no estuviese en sus Estatutos, no hubiese herramientas en su escudo y fuese lo suficientemente nuevo como para que no le debiese nada a nadie... y lo encontré, lo que son las cosas, y encima me dicen que les haga el Boletín del partido y todo… no saben lo que han hecho.
Desde la seguridad de El Bar, lejos del frente, sus bigotes y la gente pegando como locos porque hay medallas nuevas (con lo peligroso que es eso) se despide este Corresponsal aún con el temor de ver caer sobre su ciudad una toalla de proporciones épicas.
Espaugyl
Comments
Pimedo.
Subpole
"Yo soy el de dentro, el que está disfrazado de rosa para Lantanique"
Gross
sub sub sub pole!!!
xD
XDDD pero ha faltao el desenlace con el chino cabrón
Al chino lo tengo en mis oraciones, no te preocupes.
Sr. Espaugyl, sólo he leído el primer fragmento y siento la necesidad de empezar a comentar:
... andar felino y torva mirada sensual... aleteo de sus largas pestañas" pero vamos a ver usted qué pelis ha visto en su vida para tener esos esquemas femeninos?
con esa descripción me imagino una "betty boop" o las glamurosas pin ups... ¿Lantanique es así para usted?
Las imágenes me han hecho comprender la transformación de Sant Jordi en nuestro amigo Sumsi.
JAJAJAAJA
Eres bueno haciendo reír, ¿no te has planteado nunca ir a esa vejación del "Tú sí que vales"?
Su capacidad para el disfraz me hace pensar en Mortadelo.... ha leído usted muchos en su vida por lo que veo
"yo bajé como uno más para no ser descubierto, rascándome la cabeza y el culo al mismo tiempo mientras masticaba un plátano.." JAJAJAJAAJ
Parece ser que las imitaciones se le dan bien...
Srta Lantanique:
1.-La visión que tengo de usted es la que me da los agujeros que he hecho en las paredes del vestuario en la fábrica.
2.-En ningún momento pretendo hacer reír, soy tan sólo un notario de la realidad.
3.-Los disfraces y la imitación los tengo tan sólo como una forma más de sobrevivir o de impresionar para yacer (esto último sin resultados hasta el momento).
Yacer....
¿Duerme erguido? ¿no yace en una cama para conciliar el sueño?
Se lo dejo a su elección, aunque le doy una pista: ni la uno ni la dos.
Yacer v. intr.
1 Estar echada o tendida una persona: yacía en su cama, murmurando en sueños.
2 Estar un cuerpo sin vida en la tumba o sepultura: aquí yace el más insigne escritor de esta ciudad.
3 Realizar el acto sexual dos personas. copular.
Sí Espaugyl JAJAJAJA conozco el término pero para mí la palabra "yacer" como forma culta de nuestro Siglo de Oro español del término vulgar follar queda un poco obsoleta. Me queda lejos esa palabra...
Dejemoslo entonces en salvaje y sudoroso embate horizontal... o contra la pared.
xDDDDD
Sólo hay una cosa que no me queda clara... si te envolviste en una alfombrilla y en celofán, bien envuelto (esto implica que envolviste brazos y piernas), ¿cómo carajo saliste de la caja, si además estaba semicongelado? 😶
He de confesar que antes de meterme en la caja me causé varias contusiones caminando a saltitos por la casa con los brazos pegados al cuerpo, por lo que al final circunscribí la alfombrilla a envolverme desde la cintura al cuello y le hice dos agujeros para asomar los brazos a modo de hojas extrañas.
Explicado.
voted!!
Bueno, al lio... asi que al final no le diste la rosa a Lantanique, no? porque a mi esto me suena a excusa de Vazquez para no pagar o algo asi 😛
Isidoro, soy pertinaz, así que volveré a intentar más asaltos a la fortaleza lantánica.
Je sais que je ne suis pas toujours facile et que je te rends la vie parfois dificile...
http://www.youtube.com/watch?v=Nar9q5G_nm8
Dann sollten Sie sich entspannen und genießen, Fräulein Lantanique
No me gusta que me hablen ladrando...
Ni a mí el gabacho, guau, que no llega ni a latín degenerado.
Ah bueno, normalmente el francés es la lengua amorosa por excelencia, junto con el catalán, pero claro tú prefieres que te hable Hans...
No se equivoque, aunque a veces el tono lo dice todo sigo prefiriendo entender lo que me dicen, así evito que se acuerden de mi padre entre susurros amorosos.
sólo hay que molestarse en enviar la frase al amigo google translator que, si ese día está inspirado, hace una traducción literal no demasiado rijosa ni extravagante. Si la frase a traducir es sencillita lo mismo la hace bien.
Claro, cuando estemos debajo de las sábanas, sudorosos y casi en el zenit, me levanto, enciendo el ordenador, consulto y luego vuelvo.
Yo hago eso dependiendo de como vaya de horario mi paneo
Yo hago eso dependiendo de como vaya de horario mi paneo
jajajajajajaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Llego tarde para comentar...
Maldito Hans...
Nunca es tarde si la dicha es buena y gritas la Crónica.
Que grande!!!
.... es divertido y tal, pero, un poco las gracias son muy sudadas.
Xavir en realidad trabaja para la gestapoerepublik ¿o era una multi de patxioca?
No te metas con él Cronos, es tan sólo un patriota español y tiene una medalla para demostrarlo.
Ojalá Xavir se vuelva a pasar por aquí, tiene una cuestión que responder.
Lo que me intriga es...¿cómo se las han ingeniado para crear semejante superficie sintética estos toalleros?, y a saber si solo es el comienzo y aun no está terminada...será mejor que vayamos tomando medidas.
No es sintética, está hecha de pelo de bigote femenino... no digo más.
Entonces es más peligroso de lo que pensaba...tal vez si le echamos algún disolvente orgánico como tolueno...
...y algo de calor para acelerar la reacción, como un lanzallamas, por ejemplo.
Votado.
Lantanique, Catalán la lengua del amor? Per favor, en tota la meva vida ho havia sentit! XD
Silly city la sonoridad del catalán me sugiere más dulzura que no la del castellano, por ejemplo.
Intenta pensar palabras un poco soeces en castellano y luego en catalán, en catalán lo parecen menos.
Srta Lantanique:
Siempre receptivo a sus consejos he pensado en castellano tal como recomienda, me he puesto bruto con la primera parte del experimento, ya que se me han filtrado accidentalmente imágenes junto con las palabras y ahora ¿qué hago si no sé catalán?
Pues aprender catalán!!!!
No me veo.
Yo estoy de acuerdo con Lantanique, y desde la distancia porque aquí en Cantabria no es que se hable mucho catalán... pero tanto el catalán como el francés me parecen lenguas hermosas para el amor.