Этюд 3. В багровых тонах с мохнатым шмелем

Day 2,470, 19:14 Published in Russia USA by it is just khotko

Веселье и праздник, и никого возле меня. Где-то вокруг, слышу я, стреляют в небо пушки фейерверков - но никого, кто порадовался бы им.
Не наша война.
Не моя победа.

Плечистый туповатый часовой останавливает меня, но я показываю ему охранную грамоту - и ничего нет на моем пути в бункер Минобороны, пышащий гомонящим весельем.

- Ааа, пейсатель! Так это вы! Поднимите с нами чарку за успех кампании!
- Долой цыганских предателей! Слава России!
- Градовец у меня медальку отжал!...

В черством воздухе хвастовства, в спертом воздухе лести спускаюсь я ниже.

- Войска великой павшей России наголову разгромили превосходящие силы румын. Это ли не свидетельство нашего дипломатического превосходства? - отвечает лысый дородный дипломат на вопрос телеграфистки.
- Победа русского оружия - свидетельство превосходства русской модели государственного управления над ничтожными цыганскими поделками, и эту победу подтвердили своим деятельным участием наши союзники, - кровью и железом харкает голос царственной персоны, кажущейся мне знакомой по постам моего миндемовского друга.
- Россия встала с колен и направится за селитрой...
- Никто не посмеет забрать наших коров...
- Русское зерно священно...

Сплюнув - незаметно от всех, я прохожу на командный пункт, где находится тело министра обороны.
- Аиыык буэалыык буэээ, - говорит тело, прежде чем ему бережно подставляют золотой унитаз.
- Буээээ аааылыыык? - переспрашивает польский журналист.

Я иду дальше.

Передо мной - мой сегодняшний собеседник, великий русский генерал, гордость Калины, гроза Ляониня.
- Товарищ журналист, пока Вы возводите свои инсинуации, русское оружие побеждает. Почему, с Вашей точки зрения? - пытливо глядит он на меня.
- В теории журналистского дела я должен задавать Вам вопросы, мой генерал, - с уважением повторяю я, - но мне на это просто наплевать. Ты говоришь, из-за тебя там кто-то получил синяк? Многозначительно молчу и дальше мы идем гулять, - повторяю я свой текст.
- Оууууоуууу... Национал-предатель! - хрипит голос генерала.

...На поле над бункером вдалеке от картины событий меня бьют ногами, руками, лодыжками, коленями, локтями и скрипкой Страдивари.

Я хриплю, отхаркиваясь кровью на землю Ромула, Могабы и Сирина, или чья там она еще по версии этих упырей.
- Дай помогу, - говорит мне пленный румын, неожиданно поджарый и веселый.
Рука цыгана утирает мой сочащийся кровью первого дивизиона лоб.
- Ты не переживай, - говорит он мне, - я же знаю, что русские никогда не сдаются. И наше правительство тоже знает, - говорит он мне, многозначительно подмигивая. - Поэтому сдались мы сами, чтобы русские раздулись от своей собственной гордости и лопнули. Потом мы возьмем этот чертов Измаил, херово оно вместилище. Скоро твоя страна лопнет. Фуууууп! - говорит мне румын.

Я смеюсь ему в рожу, обнимаю его и пинком отправляю на гостеприимную воронежскую землю.

Кровью сблевываю я на поле битвы, на котором нам проиграла нация, которая сама не знает чего хочет, кроме как наказать поганых русских, да так, чтобы при этом не заметили помощи их рудминских папочек.

Хорошо.
Кровь в почву, соль в землю.
Может, я и не люблю наших поганых ушлепков правителей, но они слишком давно слушали наши проклятия, чтобы так легко повестись на цыганскую уловку.
Слава моей России, слава её лысым и железноруким упырям.
Будьте вы прокляты, сволочи и упыри, узурпаторы и позор моей павшей России, за то, что в качестве соперника выбрали такое ничтожество. Пусть Великий Спящий не даст вам ни миллилитра фана.

Я начинаю петь, и слышу, что уже на второй строчке мой мотив подхватывают сотни солдатских глоток.

Мохнатый шмель на душистый хмель
Цапля серая в ЦБЕ
А цыганская дочь из Астерии в ночь
Объявила нам этот НЕ...

Так вперед за цыганской звездой кочевой
В Београд, где дрожат голоса:
"Дать России Сиверию вместе с Днипро -
А румынам соснуть лосося!"

Подпеваете?

Пей сатель